Из одного дневника...
Я прихожу в свой дневник как в кафе. Раскрываю дверь и, разгорячённая, с пылающими щеками, шагаю за порог. Утром здесь застанешь всего два-три ещё не проснувшихся (или пока не ложившихся) человека. Они сидят за соседними столиками, на подоконнике или стоят в стороне и лениво переговариваются. Кивком приветствуют меня, улыбаясь, и возвращаются к беседе. А может, и не улыбаются вовсе, и не разговаривают, а хмуро молчат и судорожно стискивают пальцы на тонкостенной чашке.
Днём то и дело позванивает дверной колокольчик, впуская в кафе новых посетителей. Яркие, они рассказывают о своей жизни - по чуть-чуть, отмеривая слова как корицу для кофе; показывают свои рисунки, фотографии, обсуждают новости. На кого-то из них я смотрю украдкой, издалека. С кем-то завожу разговор сама, кто-то подходит ко мне. Уютно знать, что есть место, где можно смеяться, жаловаться, плакать, или, таинственно подмигивая, обмениваться записочками.
Но по-настоящему многолюдно в кафе становится ближе к ночи...